Le carré bleu

Dans le carré de ma fenêtre

Il arrive que pénètre,

Quand le vent tire le rideau

De nuages,

Un minuscule morceau

De ciel bleu de passage.

Il vient se poser sur le rivage

De ma cuisine,

Teinte le carrelage

De mille éclats, puis envahit ma poitrine.

Tout mon être flotte

Empli de ce fluide aérien.

Dans ce bain incertain

Mon esprit s’échappe et s’envole.

Il s’étire en un regard infini,

S’éparpille en un milliard de parties

Aux mille et une expériences.

Dans l’espace de la connaissance,

Toutes les pensées de l’aube

Viennent à ma rencontre, se dérobent.

Tourbillonnant comme un nageur sans conscience,

Enfermé dans l’inexorable oubli

D’une immense bulle,

Me voilà transporté au rythme d’une danse

Qui se répète à l’infini

Au cœur même de mes cellules.

Nuit et jour, jour et nuit, je marche, marche.

Toujours les mêmes mots que ma bouche rabâche,

Qui viennent fissurer le cœur de ma mémoire,

S’ouvrir au vertige de toute mon histoire,

Celle qui fait les hommes, les choses et la terre,

Et même l’univers.

Du fond de l’abîme résonne

Le cri du renoncement à mes habitudes.

Mais le nuage, porté par le vent, obscurcit

La limpide couleur de ma nouvelle vie,

Me ramène à l’ombre de ma propre personne,

A mon absolue solitude.

J’ouvre alors la fenêtre,

Dehors il fait gris.

De ma poitrine sort le bleu de mon être.

En un instant le ciel tout entier est rempli

Et l’univers s’illumine

De la couleur des carreaux de ma cuisine,

A travers le minuscule carré de ma fenêtre.

Le temps est un long jour de jeûne

où tout est intérieur.

Rester simplement là, assis,

tandis que la brume gagne le cœur de Paris.

Avaler le vide pour perdre la mémoire,

demander au temps d’oublier mon désespoir.

Le temps est une dune de sable

posée comme une immensité

dans le lointain, au ras du ciel.

Lisse et calme, elle prend les couleurs du jour qui s’avance,

glisse lentement, poussée par le vent.

Ses pentes révèlent mille plis,

autant de cahots et de souffrances,

qui quelquefois laissent découvrir

la pureté d’une rose des sables.

Le Reiki nous fait plonger dans le souvenir : souvenir d’émotion passée, qui continuent de nous tourmenter en s’actualisant sans cesse au présent. Le praticien Reiki peut retrouver au cours de son soin des images, des émotions venues de très loin. Il suffit d’interroger le patient pour vérifier la justesse de cette intuition. Mais qu’en faire ? C’est assez délicat car on sait combien le souvenir est un phénomène complexe, sujet à de possibles manipulations. Le risque est certainement de conclure très vite sur des causes de troubles présents.

Le Reiki est un travail qui n’est pas psychologisant et personnellement je me méfie des liens trop vite faits entre un déséquilibre actuel et une traumatisme passé si évident que l’explication nous paraît définitive. Le travail du Reiki est fait de tâtonnements, pas de certitudes. Le Reiki met à jour, le praticien déblaie avec précaution et le patient donne du sens, résout, classe enfin en vue d’un nouvel équilibre.

Tandis que des fragments de rêve

Jaillissent de ton front et répandent un parfum

De matins humides,

Il faut que je me taise

Pour écouter ton silence.

La pourpre éclate la muraille.

Tout tremble, frissonne, tressaille.

Jour de fête dans l’espace.

Je suis seul désormais

A baigner

Dans la certitude de la nuit.

Je n’ai plus à fuir,

Le mouvement n’existe plus.

Juste une pensée glisse encore,

Avant de s’effacer.

D’abord le vide pour faire la paix,

Puis l’amour pour se trouver.

Blog Reiki, p. 18

Pourpre ! Fais tomber la muraille.

Tout tremble, frissonne, tressaille.

J’aimerais trouver une suite. Cela m’est venu je ne sais quand. J’ai le mot pourpre dans la tête depuis quelques jours. Depuis la floraison des glycines. J’ai écrit dessus un poème que j’ai perdu. « La pourpre fait tomber la muraille », ça ne veut rien dire. Mais ce n’est pas grave. Je patine un peu sur le deuxième vers. J’ai le verbe frissonner qui vient en premier mais qui finit par s’intercaler. Tressaille est pas mal parce que ça rime avec muraille. J’enlève les articles. J’aime bien les poèmes bruts, pas d’idée, pas trop de mots. J’ai ces deux vers, j’aimerais bien en avoir deux autres encore. Plus tard peut-être ?